Noites Claras

Noites claras, desse céu teimoso

Que anda a alumiar nosso caminho,

Respondam-me, se houver alento aí,

O que me faz querer tanto assim

A flor do meu desejo ?

Irracional coração,

As mãos me prendeste

Na lida da pena e do papel

A escrever mil vezes que sim,

Eu a amo, eu a quero,

E minh’alma é um poço sem fim,

Descendo a corda do querer

A alguém distante, longe daqui,

Alma maldosa, no amor me invocaste

A amá-la, a minha amada,

Noites sem fim,

Como a mais clara das noites,

Que se me escutar

Há de se apiedar de mim...

Nada como o amor

E assim, de repente, me peguei pensando em ti...

Quem nunca amou jamais entenderá isso...

O que é a alma humana sem amor, taça vazia...

Ao relembrar teus olhos, percebo que vivo...

Toda as maravilhas que conheci na Terra

Nem de longe se equiparam aos momentos

Que compartilhei contigo...

Nada suplanta o amor, nada, nem mesmo a morte...

Ele nada em nossos vasos, sustenta nossa substância,

Ele na verdade nos contêm...

Quem sabe o Criador não nos moldou

Em finas folhas de amor condensado ?

Quem melhor que ele para fazê-lo ?

Vejo amor em tudo apenas por que te amo ?

Não, amar é natural aos que te conhecem.

És doce como o pássaro da manhã,

E me encantas apenas por estar ao meu lado.

Pegaria tua mão em silêncio, e a paz reinaria em mim...

Pouse tua cabeleira em meu peito

E meu mundo seria cercado de paz...

"Disparada"

Assisti, emocionado, com um conhecido, ex-militar, a um videoclipe antigo, muito conhecido de quem se interessa por música popular brasileira nos anos 60, e também daqueles que estudam os movimentos populares durante o regime militar (1964-1985).

Trata-se da apresentação de “Disparada”, moda de viola composta por Geraldo Vandré e Theo de Barros, cantada por Jair Rodrigues no festival da canção da TV Record em 1966.

Coisa de cinco minutos, ficamos conversando algum tempo sobre o clima daquela época. Meu amigo, bem mais velho que eu,  afirma ter vivenciado os “anos de chumbo” com intensidade. Para mim, resta estudar em arquivos antigos as polêmicas, os conflitos, o silêncio forçado, as músicas de protesto, o fato de sair de casa “sem saber se voltaria”. E os jovens da época, cheios de idealismo, emoção, vontade de mudar uma realidade com o que estivesse à mão. Muito diferente da maioria dos estudantes de hoje, muito mais preocupados com as baladas e os feriados. Moro perto de uma universidade, e percebo que os estacionamentos ficam cheios às quartas e quintas, e bem vazios nos demais dias. Lembro-me do expediente no Congresso Nacional.

Chega de lamentar. Essa canção, uma das mais inspiradas de Vandré, é cheia de duplo sentido, fazendo uma comparação da vida do boiadeiro com a escalada de poder de um personagem, e sua relação com o povo, abaixo dele. Começa bem lenta, e ganha em emoção conforme vai se desenrolando, e, acompanhando pelo vídeo, é fácil perceber a empolgação do público e até de Chico Buarque, Nara Leão e Elis Regina, que estavam no palco. O contraponto era o posicionamento de vários guardas civis paulistas distribuídos entre o público, atentos a qualquer distúrbio ou palavra de ordem contra o regime. Ainda não se vivia o período negro do AI-5, mas já havia indícios de que aquela década não acabaria bem para o movimento estudantil. Chico, que comentei acima, apresentaria uma música concorrente “A Praça”, que disputaria os votos dos jurados palmo a palmo. Em todo o Brasil, pessoas apostavam que “Disparada” venceria o festival, outros, que “A Praça” sairia vencedora. No final, um empate entre as duas canções, e nada mais justo. Não faço idéia como as apostas se pagaram.

Surpreendo-me com os olhares, as expressões, quase se percebe a febre que tomava conta desses garotos e garotas, dispostos a mudar um estado de coisas que sabiam ser totalmente injusto. Observando os jovens de hoje, imagino que falta alguma coisa, que algo se perdeu. Parece que a vontade de lutar ficou em algum lugar do passado, anos-luz distante de mim.

Terminei de assistir com uma lágrima correndo, que disfarçadamente colhi com o lenço. 

Lembro-me que uma professora me disse, anos atrás, que para o mundo ser um lugar melhor, antes terá que piorar muito.

Percebo que ela estava certa, e que o mundo mal começou a piorar...

Disparada

Letra de Geraldo Vandré

Música de Theo de Barros

Interpretação de Jair Rodrigues

Prepare o seu coração pras coisas que eu vou contar

Eu venho lá do sertão, eu venho lá do sertão

Eu venho lá do sertão e posso não lhe agradar

Aprendi a dizer não, ver a morte sem chorar

E a morte o destino tudo, a morte o destino tudo  

Estava fora de lugar, eu vivo pra consertar

Na boiada já fui boi, mas um dia me montei

Não por um motivo meu ou de quem comigo houvesse

Que qualquer querer tivesse, porém por necessidade

Do dono de uma boiada cujo vaqueiro morreu

Boiadeiro muito tempo, laço firme, braço forte

Muito gado, muita gente pela vida segurei

Seguia como num sonho e boiadeiro era um rei

Mas o mundo foi rodando nas patas do meu cavalo

E nos sonhos que fui sonhando, as visões se clareando

As visões se clareando, até que um dia acordei

Então não pude seguir, valente, lugar tenente

E o dono de gado e gente, porque gado a gente marca

Tange, ferra, engorda e mata

Mas com gente é diferente

Se você não concordar não posso me desculpar

Não canto pra enganar, vou pegar minha viola

Vou deixar você de lado, vou cantar noutro lugar

Na boiada já fui boi, boiadeiro já fui rei

Não por mim nem por ninguém

Que junto comigo houvesse

Que quisesse ou que pudesse, por qualquer coisa de seu

Por qualquer coisa de seu, querer mais longe que eu

Mas o mundo foi rodando, nas patas do meu cavalo

E já que um dia montei, agora sou cavaleiro

Laço firme, braço forte, de um reino que não tem rei 

Na boiada já fui boi, boiadeiro já fui rei

Não por mim nem por ninguém

Que junto comigo houvesse

Que quisesse ou que pudesse, por qualquer coisa de seu

Por qualquer coisa de seu, querer mais longe que eu

Mas o mundo foi rodando, nas patas do meu cavalo

E já que um dia montei, agora sou cavaleiro

Laço firme, braço forte, de um reino que não tem rei !

  

Pobre oração do andarilho

Nos vidros sujos dos ônibus, te vejo,

Por estradas esburacadas te procuro,

Em cidades onde nunca caberia um sonho,

Lá te procuro sem cessar...

Quisera saber onde te localizar,

Nem sei bem se dentro de mim,

Ou num dia triste, de chuva e frio,

Nunca sei bem onde estarás...

Ando, inconsciente quase,

De pés nus, mas de alma limpa,

Após sujar as mãos de lama por mil vezes,

Abandonando minhas certezas por loucuras sem tamanho...

Ah, essas certezas voam,

 inconsequentes, à procura da felicidade,

Que talvez nunca me seja dada,

Mas que, teimosamente irei buscar,

Nesse mundo imenso e besta aí fora... 

Hei...

Onde houver um mar,

Me obrigarei a te buscar,

Seja na aurora, no nascer do vento sueste,

Me obrigarei a te procurar...

Onde estarias senão lá,

Na imensidão inexplorada do sonho,

Ou numa curva qualquer da estrada longa,

Hei de te encontrar...

Alçar vôo sobre caminhos não percorridos,

E tu ali estarás,

Nas dobras dos meus desvaneios...

Num acontecimento banal qualquer...

Estás aqui, em cada pingo da tinta

Com que pinto meu mundo...

Em cada gota de sangue aguerrido...

Hei de te amar, em cada evento possível,

Até o final desse mundo esquisito...

Hei...

Friburgo, Teresópolis, Petrópolis...

Hoje percebo que o assunto do post (a tragédia que se abateu sobre a Serra Fluminense) já saiu da mídia.

Fico aqui sentado e pensando. Todo começo de ano observo uma nova tragédia relacionada aos ajuntamentos populacionais.

O foco aqui não é discutir o inchaço das cidades, seus bolsões de miséria, o destino de pessoas sem qualificação para viver numa sociedade que forçosamente terá que ser mais disciplinada, no que tange a utilização dos recursos para sua sobrevivência, e por conseguinte, muito mais competitiva.

O problema é o seguinte : o poder público nunca organizou o crescimento dos bairros, dotando-os de eixos de transporte público, águas, esgotos, escolas, ambulatórios. Nunca houve um diálogo entre as ansiedades dos que vem e as necessidades de quem os recebe. Não se estabeleceu um pacto.

As eleições vem, e com elas, tratores, varredores de rua, discursos.  Os votos são a única coisa que o poder público busca junto a esses novos cidadãos.

As cidades incham. As eleições acontecem a cada dois, quatro, oito anos...

Como se fosse de repente, acontece o que não estava no script. Mudanças climáticas, resultado de um processo novo (a Revolução Industrial  do século XVIII, menos de trezentos anos atrás...) levam a novo regime de chuvas, elevam e abaixam a temperatura , causam chuvas e secas devastadoras, com ciclos cada vez menores. Os oceanos vão aumentar de volume e sua temperatura vai mudar. É irreversível. O planeta entrou numa era de mudanças, numa velocidade cada vez maior, efeito de mudanças que o homem introduziu sem testar. Nossa vida atual está sendo testada.

Nossos filhos, netos, e demais gerações sempre se perguntarão por que tiveram que enfrentar problemas climáticos cada vez mais complexos.

Onde quero chegar ? Não sou alarmista, mas realista. Creio que chegou a hora de, por um lado, o poder público e o cidadão comum  amadurecerem para a questão. Cidades terão que ser repensadas. Populações terão que ser movidas. Áreas terão que ser preservadas a força. As pessoas não poderão viver onde querem, mas apenas onde é seguro. Leis deverão amparar o uso do solo de modo racional, e regular o modo de gerenciar o crescimento, fiscalizando e cobrando o governante com rigor, assim como punindo com igual rigor aquele que expõe a sua vida a risco, assim como a de sua família. Democracia sim, mas com mais responsabilidade.

Acho que a “ficha ainda não caiu” para a maioria das pessoas. As TV’s já se esqueceram dos mais de oitocentos que morreram no mês passado. Só espero que aqueles que agora esquecem as vítimas não estejam numa área de risco nas próximas estações chuvosas.

Como te descrever ?

Como te descrever ?

És uma rascunho de divindade,

Incompleto como toda a Criação...

Mas tens um que de soneto,

Tens melodia em teu ser,

Algo que me mantém absorto

Em tua contemplação...

Talvez teu sorriso, teu jeito de querer,

Sem querer, o que te faz diferente...

E ainda que somente fosses um soneto,

Um livro não poderia te conter...

A cada dia descubro uma virtude tua,

Que resgato com meu coração humilde,

E meus olhos de admirador...

És ainda um soneto inacabado,

Uma obra que pede um final,

Nem que na linha do horizonte

Se procure tua última virtude, afinal.

Imagem: O Nascimento de Vênus (Sandro Botticelli, Galeria Uffizi, Florença )

A carta

“DO AMOROSO ESQUECIMENTO

Eu, agora - que desfecho!

Já nem penso mais em ti...

Mas será que nunca deixo

De lembrar que te esqueci?”

                                           Mário Quintana

Quando estive pela última vez em Buenos Aires, aventurei-me por aquela parte do bairro de Boca, principalmente a parte que os turistas ainda não tomaram de assalto. Caminhei pelas coloridas ruas com casinhas de lata, cada uma mais colorida que a outra, o ar fresco do Prata a me refrescar, e nisso imaginei o mar, lá adiante, e a saga dos italianos que ali chegaram, apenas com a roupa no corpo, e por ali mesmo ficaram, aproveitando restos do porto para erguer seus barracos de lata. Eram cidadãos de segunda classe para a elite “criolla”, mas traziam seus sonhos, que acabaram eternizados nas ruas palpitantes de música e dança.

Me deixei levar até a Perez Galdós, esquina com Villafañe. Sabia que havia um sebo muito bom ali, e passei a procurar alguma coisa sobre a Guerra do Paraguai, que era mais um dos meus interesses naqueles dias. Meus olhos corriam as prateleiras carregadas, e, meio por distração, eles dançaram para cá e para lá. Achei um corredor dedicado à poesia, e me meti por ali como curioso que sou. Vi adiante uma primeira edição de “Fervor de Buenos Aires”, de Borges, apanhei-o, folheando as saborosas páginas do gigante literário, quando encontrei um papel, mais certo, um manuscrito, e abrindo, pareceu-me uma carta.

Ela estava escrita em italiano, e, como não conheço o idioma, lutei para decifrá-lo, com auxílio inestimável dos dicionários antigos que havia por ali perto. A idade tornara o papel frágil, e os cantos das dobras eram amarelos como conhaque, prontos a se rasgar. Consultei-o com cuidado, e o escrito, em italiano, era mais ou menos isso:

“B. Aires - 9 ottobre 42

Cara Manuela, Dio salvi i tuoi giorni,
così ho aspettato a scrivere di te,
che le mie lacrime si sono asciugate,
ma il ricordo di voi è ancora una fiamma.
Tu sai che non ho potuto dire addio,
E si sa che l'America non è diventato, se non morto,
ma ho promesso a me stesso che non avrei mai ti ricordi,
ma eccomi qui, senza sapere come non hai mai pensare.

Dopo tutto,
Amore,
Riccardo”

A tradução pode ser algo assim :

“B. Aires - 9 outubro 42

Querida Manuela, Deus guarde teus dias,

tanto esperei para te escrever,

que minhas lágrimas secaram,

mas a lembrança de ti ainda é como chama.

Sabes bem que não pude me despedir,

E sabes que da América não tornarei, se não morto,

mas prometi a mim mesmo jamais lembrar de ti,

mas aqui estou, sem saber como nunca mais pensar em ti.

Apesar de tudo,

Amor,

Riccardo”

Comprei o livro, que já lera antes, a carta dentro, trouxe-a para o hotel, e no dia seguinte, à noite, tentei imaginar o que acontecera com Manuela e Riccardo, ainda na Itália, para que ele se fosse tão rápido embora. Teria ela engravidado dele ? Ou um parente melhor colocado financeiramente teria pago a passagem dele mas não a dela, por não serem casados, e o orgulho não permitiria que ele aceitasse que não podia trazê-la ? Seria um amor impossível ? Teria havido um crime ?

Tantas possibilidades, tão poucas pistas. No livro encontrei um nome a lápis, Emmanuele Cantino, uma data, dezembro de 1939. Algumas palavras estavam sublinhadas, também a lápis, mas nenhuma outra dica. Nada que os relacionasse.

No dia do meu retorno a São Paulo, passeei por Palermo, às margens do rio, e, enquanto o sol seguia seu curso, bem no final da manhã, imaginei que esses dois seres viveram um momento singular em suas vidas, intenso como o vinho que eu bebera na noite anterior. Cheio de uma amor impossível, logo, um amor daqueles que se recusa a morrer, apesar das impossibilidades. Recusei-me a usar a palavra impossível. Em honra aos dois, desejei que esse momento fosse deles, e que esse silêncio vivo fosse eterno, estivessem vivos ou não.

Atirei a carta, aberta, na corrente lenta e cheia de história do Prata. Desejando que essa carta se somasse a tantas e tantas aventuras que aquelas margens já viram.

Não sei se Manuela esqueceu Riccardo ou vice-versa. Eu nunca me esquecerei da carta deles, ainda que eu tenha esquecido o livro sobre a escrivaninha, no quarto do hotel...

Tuas mãos

Tuas mãos, onde elas estão ?
onde as esconde, quando teus olhos se negam a me olhar ?
Falam-me de ternura, quando sinto seu calor,
os olhos baixos, silenciosamente gritando
que estou ali, para teu prazer...
tuas mãos me fazem rir, me fazem chorar,
sinto-me só sem elas, cujo diálogo de silêncio
meu corpo não se cansa de lembrar...
teu olhar se vai, mas deixa tuas mãos
em meus ombros, meu apoio nessas horas,
em que as palavras não podem exprimir
tudo o que nossos corações gritam,
e nossas almas tramam, em conjunto,
cegas, procurando apalpar o único caminho,
nosso amor louco, que nos atira pela vida afora,
apenas com as mãos para segurar nosso desvario...

Celebração de um domingo no parque...

Terna algazarra, salpicada de sol...

as crianças com seus folguedos,

os jovens a caminhar, de lá para cá...

o verde é ainda mais verde nessas manhãs voluptosas...

o cimento sem vida é deixado para trás,

nos bairros tristes, onde a vida não tem cor...

as árvores celebram ao vento

seu "fogo de Prometeu"...

à beira do lago, meus olhos bebem a vida,

desconcertados com tamanha beleza...

como não se há de amar a vida,

quando ela toma uma dimensão tamanha,

que não ousamos contrapor com cal e pedras mortas...

amamos o que de nós vive nas árvores,

choramos nossa morte no asfalto da feia periferia,

que sufoca a vida vendendo mera ilusão...

Lenço Velho

Surpreendo-me pensando em ti,

Em qualquer hora, no mais impensado ato,

Incompreensível sensação de me sentir seguro,

Pensando em ti, e me aconchego nesse querer,

Como uma prece calada, confortavelmente minha,

E assim vivencio esse amor, tu tão longe,

Eu, perto de tudo que me acalenta o espírito,

Mas me falta o mais importante... tu.

Surpreenda-me uma vez,

Seja sincera consigo mesma,

Abandona a infelicidade, atira-a fora,

Como um lenço velho no cesto de madeira...

Rue Lecourbe, 2

O frio insistia em entrar pelas frestas da janelas antigas, naquele dia de outubro.

A rua, por si só, sempre foi calma. A vizinhança, se bem que nunca a conheci direito, era um pouco mais ruidosa. Uma idosa, minha vizinha de andar, insistia em deixar cair o regador de lata, lá pelas seis da tarde. Mas eu tinha certeza que ouvira um disparo de arma de fogo.

Procurei afastar meus pensamentos de qualquer violência, e de muito mais. Havia me divorciado pela segunda vez, em Bruxelas, e retornara a Paris, ao meu velho apartamento da Rue Lecourbe, 2.  Tentava esquecer que nunca fizera as vontades de Liliana, enquanto mentia para mim mesmo que estava feliz, num lugar que detestava, com alguém que pensava totalmente diferente do que eu acreditava. Só queria estar só. Imerso em meus desenganos.

O som, rouco, não ecoara, parecia abafado, mas eu sabia, sem nunca ter usado um revólver, que um disparo havia acontecido. Senti-me acuado, entre as paredes claras e o dia que morria lá fora. Pensei em ligar a TV, mas seria assumir que estava assustado, e desejei provar para meu ego que não estava. Apanhei o jornal e sentei-me no sofá, mas a campainha tocou, duas vezes.

Abri a porta, com cuidado, e vi uma garota, ruiva, que eu não conhecia.

Pediu que a deixasse entrar, com sotaque do norte, e, aparentando achar que eu não entendera, pediu em inglês que eu a deixasse entrar.

Não sei porquê deixei. Perguntou meu nome, antes de responder perguntei o dela. Evelyne.

Jerome, prazer, eu disse. Contou ter vinte e um anos, de Arras, que fora convidada a trabalhar como modelo fotográfico, que brigara com o agente (seu namorado o que seja), ele a colocara para fora do apartamento, e, sim, ela ouvira um tiro. Como estava sem documentos, não queria saber da Polícia.

Tentei acalmá-la, dizendo que se ela nada tinha com o crime não haveria do que se preocupar.

Ela falava, gesticulava, andando pela minha sala, e quando eu disse isso, ela parou, e me encarou.  O sorriso mais encantador que eu já vira apareceu.

Perguntei sobre sua bagagem, Evelyne disse que estava no estúdio. Que dormia lá. E rapidamente me pediu para tomar uma ducha. Que discutira, que o suor a incomodava, que iria embora em seguida... eu disse que levaria uma toalha em seguida, enquanto isso, a campainha soava novamente. Evelyne foi para a ducha, com bolsa, capa de chuva  e tudo.

Polícia. Um cão farejador. Uma policial fez perguntas sobre o tiro, horário em que eu estava no edifício, se vira alguém. Disseram que chegaram logo após o crime, estavam de passagem, mas uma senhora idosa atirara um regador de plantas na frente da viatura. Coincidência, o cão era treinado e vinha do aeroporto, onde farejava drogas, para seu descanso no canil. Ele me cheirou as mãos, nada de pólvora, nada de nada. Perguntaram sobre se havia alguém na ducha, eu disse que minha filha estava lá, e poderia confirmar tudo o que eu dissera. Pareciam ter pressa, estavam desinteressados nesse caso, disseram apenas para ficar em casa, que a Divisão de Homicídios iria apanhar nossos dados assim que chegassem. Tinham que levar o cão ao canil, e desconfio, desejavam livrar-se do problema, digo, cadáver no apartamento 4. Indaguei quem era, afirmaram ser o dono de uma agência de modelos. O cão queria entrar na minha sala, mas a oficial com a guia o arrastou para a viatura.

Levei a toalha para Evelyne. Bati na porta, duas, três vezes, e ela abriu. Sem nenhum pudor.

Vi a plenitude da juventude de Evy, contra a luz do entardecer. Dei-lhe a toalha, desejando ardentemente ser um pedaço de tecido pela primeira vez na vida. Ela se secou na minha frente, de costas para mim, sem se esconder, com uma atitude de introspecção, que cobrava minha atenção. Ela não queria estar só naquele momento. Queria que eu visse, que soubesse de cada centímetro quadrado de sua pele, de cada minúscula pinta, milhões delas, e de seus cabelos que lembravam uma cascata de chamas. Deixou a toalha cair e me tomou pela mão. Por que não corri ?

Retirou cada peça de minha roupa, arrepiei-me de frio, me levou à ducha, me banhou.

Conduziu-me à cama, e me usou. Me fez refém de sua vontade e me teve dentro dela, com uma segurança inacreditável. Pediu-me que a acariciasse da maneira que ela queria, que a tivesse com brutalidade, do jeito dela. Eu era o macho, mas me senti invadido.

Foi-se às duas da manhã, prometendo voltar pela manhã, pois nosso depoimento seria tomado. Falsos pai e filha.

Mantive a versão dela intacta. Nosso irreprovável desejo de depor fez com que a polícia sequer cogitasse de pedir nossos documentos.

Voltamos para o apartamento, nos amamos e dormimos até o dia seguinte.

Era bem cedo, ela não estava a meu lado. Procurei-a em todos os cantos. Partira, em silêncio. Não deixara sequer um bilhete.

Se eu acreditava nela ? Ainda acredito que ela disse a verdade, nem cogito imaginar quem assassinou o agente. Que eu saiba, o caso foi engavetado.

Mais um dia, e a velha sra. Bartot (a do regador) me pergunta quem era a garota que saiu do meu apartamento às quatro da manhã. Disse que era minha filha. Ivy.

O apartamento continua lá. Aluguei-o para uma fotógrafa. Caso encerrado. Ivy ?

Quem era Evelyne ?

Passos...

Passas aturdida, por meu banco,

E da calçada coberta de pássaros,

Miro teu caminhar vacilante,

E duas ramas de papel canson,

Em teus braços morenos,

Tisnados do sol do verão mais quente,

Que essa Terra já vivenciou...

Só eu vejo que passou,

Por mim, bem de repente,

Um anjo penitente,

A deslizar seus sapatos mais caros,

Em direção àquilo que te preocupou...

Seja o que for, que seja importante,

Mas para meu olhar,

És ainda mais importante

Esses teus passos, preocupados,

De belos pés bem cuidados,

Que se perdem na multidão...

“Que o céu exista, ainda que nosso lugar seja o inferno.” ( Jorge Luis Borges )

Penso, nesse momento, na possibilidade, que creio remota, de que a vida humana possa durar por mais algumas gerações sobre nosso maltratado planeta.
Lembro-me então da frase que titula essa postagem, e que pode resumir a intervenção do ser humano sobre nosso lar no Universo.
Desde a Revolução Industrial, nos meados do século XVIII, até o presente momento, muito pouco se fez para curar as feridas da Terra agonizante. A indústria, de mãos dadas com o consumo desenfreado, aceleram um processo irreversível.
Algumas pessoas dizem que, com o avanço do conhecimento, novas maneiras de combater a poluição, aliadas a uma legislação ambiental mais rígida, coibirão a catástrofe.
Não é exatamente isso que vejo.
Se alguém puder me mostrar onde estou errado, ficarei aliviado, quase feliz.
Desde a invenção da máquina a vapor, os bens de consumo tomaram todas as esferas da sociedade. Não mais os nobres, mas as pessoas da baixa classe, tornaram-se o alvo da venda dos mais variados produtos. Até a escravidão, um dos mais antigos resquícios de barbarismo sobre a terra, foi erradicada, em nome da transformação de escravos em clientes, compradores em potencial.
Florestas foram erradicadas, rios envenenados.
Massas de trabalhadores transferiram-se do campo para as cidades, pequenas engrenagens de uma máquina colossal. O ar das cidades inchadas tornou-se cinza, e esses burgos, outrora calmos, cresceram como uma célula cancerosa, sem qualquer controle.
Muitos argumentariam que o povo, que não significava grande coisa, a não ser na época da colheita e da guerra, teve acesso aos seus "sonhos de consumo". E tiveram finalmente peso político, e só por isso já valia a pena qualquer consequencia funesta do desenvolvimento industrial. Tudo bem.
Vou direto ao ponto. As massas puderam participar do grande circo econômico. Mas ninguém, massa, governo, elite, preocupou-se com o envenenamento global.
Caminho pelas ruas, vejo pessoas, tanto bem-vestidas como maltrapilhas, atirando seu lixo na calçada, sem qualquer pudor. Mães e filhos, pais e filhas, livrando-se de papéis de bala, embalagens, danificando o ambiente, cada vez mais.
As mudanças de temperatura são cada vez mais evidentes, e não há consenso sobre quais medidas devem ser tomadas. Pois ninguém quer cortar empregos em seus países, pois o dano político votos a menos) faz qualquer político arrepiar-se, até a medula... (se você ainda duvida, veja mais uma pequena evidência do que estou dizendo...  http://www.canalrural.com.br/canalrural/jsp/default.jsp?uf=2&section=Clima&id=3198299&action=noticias)
Se algo não for feito, e logo, não haverá eleição, nem votos, pois as baratas não votam. Mortos não comparecem às seções eleitorais.
Se o céu existir, que fique lá, inalcansável, pois nós o destruiríamos, com nossa gana de consumir.

O inferno parece ser o melhor lugar para nós , assassinos de uma obra divina.

O rádio da vovó

Na velha garagem de nossa casa encontrei muitas coisas antigas, mas nada tão interessante como um velho rádio de caixa de madeira, antigo como o tempo.

Limpei-o cuidadosamente, tentei polir os cromados, fiz o possível para vê-lo funcionar. Algo dentro de mim queria que aquela relíquia funcionasse, nem que fosse por um momento, e que me dissesse algo.

Era o rádio de meu avô.

Vovó contou-me, eu ainda menino, que seu futuro marido, apenas com dezoito anos, embarcou para a guerra, pedindo-lhe que tomasse conta do rádio, que era o que de mais caro possuía. Terminaria os estudos na volta, arrumaria um emprego, casariam, e seriam felizes para sempre.

Ela passava delicadamente uma camada de cera de abelha, toda semana, chovesse ou fizesse sol. Ali ouvia os grandes artistas do momento, recebia ansiosamente as notícias do conflito, aprendia a geografia dos países distantes, percorrida pelas tropas aliadas em perseguição ao Eixo. Chorava, sorria, tornava-se ansiosa, sonhava com a volta do noivo.

Depois de três anos, e uma dezena de cartas, recebeu pela Cruz Vermelha um pequeno maço de cartas, relatando que o autor delas falecera em decorrência de ferimentos recebidos...

Caiu em depressão profunda, e as lágrimas vinham de dia, de noite, acordava quase sempre de madrugada e caia em deslavado pranto.

No fim da guerra, um soldado bem trajado e com o rosto embargado de tristeza bateu na porta da frente.

Era um conhecido de seu amado. Conheceram-se no “front”, tocaram viola, beberam e comeram juntos. Dormiram no mesmo abrigo, rastejaram no mesmo barro. Ele vira o amigo ser atingido nas costas, arrastara-o por centenas de metros, até o socorro. Sofrera a privação da amizade, e sentira a sua perda. Ainda estava triste.

Trouxe para ela a fotografia que ele sempre levava, autografada por ela. E uma última carta, na qual pedia que ele cuidasse dela, dos pais e do seu amado rádio. Titubeara um pouco, mas decidira-se, e ali estava ele.

Conversaram, cruzaram histórias, informaram-se sobre a doce personalidade do finado.

Tornaram-se amigos, confidentes, reverenciando a memória de um rapaz corajoso, leal, sincero.

E essa dolorosa amizade tornou-se calor humano, companhia delicada e inseparável, amparo e coração aberto, e então o amor veio, com calma mas de maneira definitiva.

Esse amigo tornou-se meu avô. Ela, minha avó.

Nunca encontrei o retrato do noivo, mas imagino que ele esteja feliz, esteja onde estiver.

Décadas depois, meus avós já passados também, encontro seu rádio. O rádio deles, dos três.

E ele funcionou, depois de muito trabalho. Imagino por momentos a emoção dessas três pessoas, sentados à roda do aparelho, suas vidas tomadas pela música e pela informação, os casais de mãos dadas a saber os destinos do mundo e da nação por simples ondas eletromagnéticas, o hálito e o olhar entrelaçados de emoção. Amar talvez seja um destino, uma causa das pessoas. Um dever para conosco.

O brilho do rádio me trouxe à realidade. Por acaso, e por fortuito acaso do momento, aqui estou. Por causa desse rádio. 

Viver trancado com a consciência...

Uma conhecida minha voltou a falar comigo ontem.
Ela era mãe de uma linda garota de 18 anos, olhos claros, azuis, se me recordo, inteligente, havia feito intercâmbio no Canadá, adorava ler Cecília Meirelles e era apaixonada por um cãozinho chamado Lupi.
Essa garota buscou o suicídio, três anos atrás, e desde então a mãe lutou desesperadamente para se manter viva , mas antes disso, voltar a viver normalmente. Deixamos de nos falar depois que eu lhe disse que a culpa não era dela ( da mãe ), e sim da filha, que, apesar de todos os cuidados, morais e materiais, falhara em viver, por não encontrar respostas fáceis no que diz respeito à própria vida.
Penso que pode ter sido cruel de minha parte, mas acredito que minha amiga foi cuidadosa demais, no que tange à sua finada filha (olho agora para o retrato, lindo, da garota, em seus melhores dias).
Vejamos, a mãe trabalhava dois períodos, dava aulas particulares, dera um automóvel zero para a garota, que fazia inglês, balé, equitação, pintura, entre outras coisas que não sei. Ela dava tudo para a menina, que recebia sem contrapartida, em seu quarto rosa e dourado, de princesa. Bastava à garota usufruir das benesses de uma vida de classe média alta, sem suor.
Minha amiga nascera pobre, no interior do estado, filha de italianos paupérrimos, batalhadores, que transmitiram à filha o pouco de educação, discernimento e valores, mas principalemte a racionalidade : só podemos ter o que conquistamos com nosso trabalho, com nossa busca interior. Minha amiga chegou a devolver ao noivo o anel que ele lhe dera, fazendo-o prometer que aplicasse os recursos que gastara nele numa aplicação para o futuro.
A filha de minha amiga se matou. Porque o namorado a deixara. Seu mundo não era suficientemente dourado. Ela queria que tudo fosse cor-de-rosa, conforme ela pensava. As coisas não são assim. Quando a primeira coisa não terminou como ela sonhava, acabou-se a vontade de brincar de viver.
Garota mimada e covarde. Ingênua e fútil, e acima de tudo, egoísta. Não amava aqueles que a cercaram de carinho, preferiu deixar a brincadeira de viver de lado.
Eu disse essas mesmas palavras a minha amiga, e ela me disse que nunca mais desejaria falar comigo. Calei-me e aqui estou.
Ontem ela me encontrou na rua, e, meio sem jeito, fez sinal para que me aproximasse.
Disse que estava melhor, e que refletira sobre o que eu dissera. E que, em resumo, eu estava certo. Conversamos sobre o tempo chuvoso, sobre o calor atordoante, sobre idas e vindas. Conversamos como velhos amigos, sem queixas, sem amargor.

Fui para casa feliz. Aprendi mais um pouquinho sobre as pessoas. Sobre o inferno da alma humana.

Um poema torto para começar o dia

Rasgaste meu peito com tua beleza
e meu silêncio só conspira para teu cinismo...
sabes que me tens e sou teu, agora e sempre...
as folhas da calçada sabem teu nome,
e meu coração inquieto se arrepende
de ter aberto a porta a ti,
pois agora que entraste,

meus segredos são teus também...